Estado Latente

Havia ali um bêbedo tresvairando em voz alta, falando coisas desconexas, conversando à toa. Tinha culpa de ser bruto? Não, não tinha. O fio da idéia cresceu, cortou-se. Era difícil de pensar sóbrio, imagine bêbado. Enfim, contanto, cada qual como Deus o fez, não? O que desejava... esquecer, esquecer-se do que se esquecia. Era só mais um bêbedo jogado nas trevas da escuridão do cárcere. Como arrumar o que tinha no interior? Ah, se pudesse arrumaria seus sentidos dormentes e sua razão – que em si não era lá uma razão, apenas um conjunto de regras impostas a ele mesmo. Mas não falaria nada. Para quê gastar fôlego à toa? Tudo era uma lástima, e o que ele queria dizer não dizia, não sabia falar como os outros da cidade. Dizia para si mesmo: - Sossega, sossega. Para um bêbedo é difícil arranjar as idéias. Mas o pensamento fervia e era um turbilhão de larva. Saiu trôpego, vacilando nos pensamentos. Seu rosto triste, desbotado pelas lágrimas, inconsolável, quase gentil. Deitar-se-ia em pregos.