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Ela anda sempre correndo, tropeça em seus passos. Sempre querendo voar. Sonha com o céu cor de ángar com carmesim. Mas até onde ela iria sem seus sonhos? Ela acorda de um sonho ruim, está completamente banhada em suor. Mas prefere sonhar há ter de viver nessa realidade dura. E eu digo para ela, melhor viver na realidade cruel do que na fantasia desbravadora. Ela nunca concordaria comigo. Mas agora suas frases de efeito e emoção já não fazem tanto sentido. Como poderia ela voar com os pés no chão. Em um sonho ruim, ela não pode voar. Isso seria o fim para ela. Então onde estão seus amigos agora, você não pode mais contar com eles, e com ninguém. Voar em um sonho desbravador. Sugar todo o mundo na mais bela ferida feita em seus lábios. Mas ela me pedi para dizer que está tudo bem. A verdade dói mais que uma mentira, mas precisa ser dita. Todo dia ela chora, e é tudo por amor a solidão.

Um reflexo em meu olhar.

Meu corpo havia sofrido um grande choque. Não tinha inspiração para nada, passaram-se noites, dias, e nada, nenhum texto nenhuma música. Não conseguia mais ver aquele outro lado, o lado bobo e feliz que antes sentia. Antes quando as coisas pareciam um pouco diferentes destas como estão. Mas eu não podia, não novamente, não queria apelar para minha autoflagelação, mas precisava naquele instante sentir, qualquer coisa, mesmo que doesse era a minha dor e não a de outrem. Eu precisava e iria em frente se preciso fosse. A decisão veio, minha mãe estava em casa, esperei ela dormir, não queria compartilhar aquele momento com mais ninguém. Abri minha gaveta, pensei um pouco, dessa vez seria diferente, nada de músicas apelativas, nada de cigarros, nem mais um drink, iria sentir a dor estando sóbria. Fechei a porta e respirei fundo, minhas mãos estavam tremendo. Como eu poderia saber o que sentia se naquele momento eu estava longe de mim, alguém que não era eu, talvez fosse minha psique tentando mostrar que algo estava errado, não no mundo, mas em mim. Olhei para meu braço e fiquei pensando onde deveria cortar. Peguei a gilete sutilmente e fiz um corte raso, de modo que ardesse, e queimava... Olhei para o espelho e vi um brilho diferente em meu olhar, outros princípios se fizeram presentes, como se houvesse um reflexo em meu olhar e esse reflexo refletisse outro ser, outra pessoa trancafiada em meus pensamentos, talvez fosse o meu ego falando mais alto, como se quisesse chegar à frente de meu espírito, talvez, se essa fosse a intenção, poderia dizer que ele conseguiu. Agora, sem medo, fiz cinco cortes um pouco profundo, mas não estava doendo tanto, não satisfeita fiz mais cinco abaixo destes e com a gilete fiz uma divisória, separando os dois conjuntos de cortes. Decidi unir os cortes de cima com os de baixo, porque nunca estava bom, e minha dor era demasiadamente intensa, não a dos cortes, mas a do meu espírito, cansado, mas o meu ego, que mais se pode dizer de egoísta, jamais esteve assim do meu lado, e sim ocupando meus pensamentos e minhas ações. Estava sangrando, mas isso não me importava, continuava passando a gilete nos cortes já existentes, o sangue estava escorrendo sobre o meu braço e a sensação que me propiciava aquele momento era indiferente. Não sabia mais o que era certo, mas gostava de ver aquela cor intensa e vermelha saindo de mim, não conseguia desviar meus olhos, e eu via escorrer até chegar a minhas mãos, estava quente, como se fosse vivo. Vida saindo de minhas mãos, escorrendo sobre o chão, vida sendo desperdiçada, vida que doía mesmo estando morta. Não sei por que, mas eu sorria e sentia uma vontade insana de mostrar aquilo a alguém, então me olhei mais uma vez no espelho, e não mais vi o seu reflexo, agora era apenas eu e minha estância de vida. E ia sumindo, toda aquela dor ia desaparecendo feito fumaça, as palavras ressoavam em minha cabeça, “missão cumprida”, mas eu sabia que nada havia sido feito, apenas adiado para outro momento.

Texto adaptado,
Uma noite - por Thay.
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Sonho.1

Colírio natural para os olhos.

Eu estou pronta como Drummond: “tenho apenas duas mãos e o sentimento do mundo”.

A lágrima é uma composição extremamente complexa que está diretamente ligada as nossas emoções. A minha, uma composição de raiva, ansiedade, amor, misturada como festa em poesia, com um tom menor bem suave, quase inaudível. Decorada com sussurros de conformação, com trapos de poemas feitos em última hora em um guardanapo, no qual você acaba de limpar a sua boca. Seu batom de tom vermelho, para umas pessoas é um tanto rude, para mim, é sintonia, na tua pele, nos teus olhos, nas tuas mãos, às vezes tremulas, incansáveis na procura de teus cacos, restos de passagem. Quando eu estou chorando sempre penso comigo mesmo, chorar faz bem a alma, aos olhos. E faz mesmo, uma válvula de escape, para nós ou para o corpo? Já cansei de te dizer que não aguento certas pressões, pois a resposta vem como que automática, apenas eles respondem por mim, e não cansam de responder, encontros levemente, me desonram, me deixam na sede de um dia ter alguém que chore por mim, na verdade nem quero, nem ligo para esses fins, tento me concentrar somente no meio, não no fim.